cadavrexquis

Requisiti per studiare arabo in Siria

Un amico, che per ora lascio innominato, aveva una mezza idea di frequentare un corso di arabo, della durata di qualche mese, a Damasco. Ieri mi ha mostrato la lista dei documenti richiesti agli studenti stranieri per iscriversi all'università e tra di essi c'è la "fotocopia autenticata del test dell'Aids". Come se non bastasse, il test in questione deve essere fatto in un laboratorio apposito (indicato come "Aids laboratory") a Damasco: immagino che uno non se lo possa portare da casa, fatto in un laboratorio gestito da "infedeli". A parte la brutalità del termine ("test dell'Aids" e non "dell'Hiv", ché si tratta comunque di due cose distinte), mi domando a che cosa serva, quando qualcuno deve semplicemente studiare arabo. "E' perché sanno che poi, in Siria, questi stranieri scopano!" mi dice lui. Già, ma allora perché solo il test dell'Hiv e non anche di altre malattie contagiose? E non solo quelle a trasmissione sessuale, ma anche morbi altrettanto pericolosi come la meningite, che potrebbe rendere la gente deficiente? E' vero che difficilmente la renderebbe più deficiente di quanto già non facciano i precetti islamici, ma l'interrogativo rimane. Non oso immaginare le proteste che, giustamente, si leverebbero in un qualsiasi paese occidentale se venisse richiesto lo stesso test agli studenti stranieri - oltretutto per un corso di lingua di breve durata. E' il bello delle democrazie, penso: qui si strepita per qualsiasi cosa, là dove invece democrazia non c'è, siamo disposti a chiudere più di un occhio.

James Lear: giallo e pornografia

Non sono un esperto di pornografia scritta e in fatto di pornografia ho sempre preferito i prodotti visuali. Non saprei dire, quindi, se nell'ambito delle regole del genere un romanzo è innovativo o no, tuttavia ho la sensazione che il nuovo lavoro del "misterioso" James Lear, The Back Passage, cerchi di uscire un po' dalla gabbia del codice prescritto - o almeno di allargarne le sbarre. Non spiegherò per quali motivi personali ho letto tutti e tre i romanzi di questo autore (The Low Road, The Palace of Varieties e, ora, The Back Passage), ma mi limito a specificare che è anche l'unico autore di "pornografia gay" che conosco - poiché naturalmente non annovero nel genere quei romanzi in cui le scene di sesso sono funzionali al resto della narrazione.

The Back Passage segna un'ulteriore tappa nell'evoluzione di James Lear. Se nel primo romanzo (The Low Road) la trama serviva ancora soprattutto a legare tra loro le scene di sesso, in quest'ultimo il sesso sembra fluire più spontaneamente - quasi per una sorta di necessità interna - dalla trama. In realtà si potrebbe definire un "giallo pornografico" che potrebbe essere tranquillamente letto come un giallo tradizionale, con le aspettative che questo genere crea nei lettori. Il modello di James Lear è infatti il classico "whodunnit" alla Agatha Christie, di cui emula anche l'ambientazione, poiché tutta la storia si svolge a Drekeham Hall, la residenza della famiglia del parlamentare Sir James Eagle, non lontano dalle scogliere del Norfolk - una magione che ricorda molto da vicino il "Gosford Park" del film di Altman. E' qui che avviene l'omicidio su cui dovrà indagare il protagonista "Mitch" Mitchell, ventiduenne americano e studente a Cambridge, ospite del fidanzato della figlia di Sir James, "Boy" Morgan, e suo compagno di università, di cui da tempo cerca d'insidiare le grazie.

Abbiamo quindi a che fare con una parodia pornografica del genere giallo: nel corso delle indagini si scopa molto. Il mondo in cui si muove Mitch è un mondo totalmente omosessualizzato - o quasi -, come è tradizione nella pornografia gay. Ma ciò che più diverte è l'uso del sesso in circostanze e per fini che normalmente richiederebbero altri mezzi. Per esempio, quando il presunto colpevole - che poi si rivelerà innocente e vittima delle perverse macchinazioni della famiglia Eagle - viene interrogato e torturato a colpi di cazzo alla stazione di polizia, o quando lo stesso Mitch riesce a cavarsi d'impiccio distraendo con un'accurata sodomia il poliziotto corrotto che lo tiene prigioniero. Altrettanto memorabile è la scena in cui Mitch, per estorcere informazioni al vecchio maggiordomo guardone Burroughs, si esibisce in una fellatio con "Boy" Morgan, promettendogli di fargli vedere sempre di più se lui gli fornisce ulteriori dettagli.

La parodia non è soltanto nel genere in sé, bensì anche nell'uso del linguaggio - una caratteristica, questa, che accomuna The Back Passage ai precedenti due romanzi di James Lear. L'autore, infatti, predilige un inglese colto, forbito, a volte ampolloso e ricco di metafore, che crea volutamente un contrasto con la materia "banale" e terra terra del sesso. Con questa prosa scanzonata si ha la sensazione che Lear stia facendo l'occhiolino ai suoi lettori e li coinvolga in una sorta di gioco. Sarei addirittura tentato di aggiungere che Lear ha appreso la lezione dell'olandese Gerard Reve, che pure scrive di sesso usando arcaismi e un olandese alto. Tanto per darne alcuni esempi: del fratello di Sir James, Leonard, si dice che "had the feline contentment of a man well fucked" (aveva la soddisfazione felina di un uomo ben scopato); o ancora considerazioni come "Premature baldness combined with heavy beard growth always seems to me to indicate a prodigius, unfussy sexual appetite" (La calvizie prematura, combinata con una forte crescita della barba, mi è sempre parsa indice di un appetito sessuale prodigioso e privo di fronzoli). C'è inoltre un ricorso frequente all'ironia che offre un'immagine scherzosa e lieve del sesso, lontana dai tormenti e dalla seriosità di molta pornografia (e infatti, se dovessi scrivere io un romanzo pornografico, temo che sarei molto più "sadiano"). Si notino, infatti, scambi di battute come questo: " 'I've got a hole in my back tire, sir' 'Not as nice as the hole in your backside, Bill' " ('Ho un buco nella ruota posteriore, signore' 'Ma non è bello come il buco che hai nel tuo, di posteriore, Bill'), o riflessioni come questa: "I have often found before exams, the best way to come afresh to a problem is to take one's mind off it completely for a few hours. And I have never found anything that takes my mind off things as effectively as the pursuit of sex with other men" (Prima degli esami mi sono accorto spesso che il modo migliore di affrontare di nuovo un problema è allontanarsene con la mente per qualche ora. E non ho mai trovato nulla che allontani la mia mente dalle cose con tanta efficacia quanto la ricerca di sesso con altri uomini).

Parte del fascino di questo romanzo deriva anche dallo "scontro di civiltà" che mette in scena. Il protagonista, infatti, è un americano che, con la sua tipica mentalità, il suo atteggiamento più estroverso e i suoi costumi, si trova ad affrontare le rigidità dell'alta società britannica e i suoi strani riti e personaggi, con maggiordomi, autisti, cameriere. Diversamente dai primi due, The Back Passage è stato pubblicato - pur essendo James Lear inglese - da un editore americano, di San Francisco: può darsi che la scelta del protagonista sia un omaggio ai suoi nuovi lettori, ma io penso anche al divertimento che questi devono aver provato nel leggere un romanzo che è così tipicamente e intrinsecamente britannico. Non mi stupisce nemmeno che qualcuno abbia voluto vedere, nella descrizione del declino della famiglia Eagle - declino che non consiste, ovviamente, nel fatto che vi impera l'omosessualità e tutti s'ingroppano tra di loro, ma nella corruzione e nell'omicidio usato per risolvere i problemi economici -, una sorta di "critica marxista" alla società di classe e alle ingiustizie che essa produce e alimenta.

In The Back Passage,- che pure non mira a essere letteratura "alta" (ma non si sa mai, perché anche Boccaccio, tutto sommato, non pensava di passare alla storia con il "Decameron"), James Lear non rinuncia a un intento "pedagogico": non ci sono infatti solo sesso e scopate, ma anche l' "amore" - come in ogni romanzo che si rispetti e che voglia avere uno happy end - e, in un certo senso, la difesa dei matrimoni gay ante litteram. Infatti Rex, uno dei figli che Sir James voleva costringere a sposare per convenienza una donna, alla fine riesce a coronare il suo sogno d'amore con colui che era ingiustamente stato accusato dell'omicidio. Anche il protagonista, "Mitch" - che dovrà comunque rinunciare al suo "Boy" Morgan - troverà forse l'amore con Vince, l'ex segretario di Sir James, e lo porterà con sé quando rientrerà a Boston.

Sguardi più o meno lascivi nei giorni e nelle notti d'estate

I

In una Milano che quest'anno mi pare precocemente svuotata anche se non siamo ancora in agosto mi concedo poche uscite "pubbliche". L'altra sera, però, dopo mezzanotte sono andato all'Elephant, un noto caffè gay - o pseudo-gay, o metrosexual, in ogni caso abbastanza fighetto - per raggiungere un gruppetto di altre persone che erano già lì. In realtà non ci sono nemmeno entrato perché erano tutti assembrati sul marciapiede e sulla strada, appoggiati alle macchine parcheggiate, a godersi la calura estiva e a chiacchierare. Meglio, ho pensato, così non ho nemmeno l'obbligo della consumazione. L'unica cosa che mi sono consumato è la vista, guardando i molti ragazzi carini - e più che carini - che stazionavano intorno al locale. Io e M. abbiamo registrato ancora una volta il nostro quasi completo contrasto di opinioni al riguardo: io gli facevo notare tutti quelli più "fighetti", efebici, femminei e lui disapprovava con severità le mie scelte e i miei gusti. Non questo, però, volevo dire. Mi sono accorto - e non l'altra sera per la prima volta - che in queste circostanze, cioè quando la concentrazione per metro quadrato di individui di sesso maschile che in qualche modo dovrebbero risvegliare la mia libido è troppo alta, il mio sguardo si depotenzia e si svincola dall'eccitamento e non è più nemmeno manifestazione di desiderio sessuale. Diventa un puro e semplice automatismo, frutto dell'abitudine, ovvero: "ho sempre guardato i bei ragazzi, li guardo anche adesso". E' come se l'attenzione esplodesse in migliaia di schegge, perché troppi sono gli oggetti di desiderio potenziale ed essa non è grado di posarsi troppo a lungo su nessuno. Questa velocità di distrazione, quindi, non consente al desiderio di coagularsi su nessuno di loro e quest'ultimo non fa in tempo a raggiungere la densità e l'intensità necessaria. Alla fine tutti gli effetti si annullano e ciò che rimane è uno sguardo un po' placidamente bovino (il mio) che scivola sulla superficie dei vari bei ragazzi, con sovrana indifferenza, senza che nelle mie mutande si agiti nulla.

II

Lui scrive che "l'estate arriva quando fioriscono i polpacci. Decine, centinaia, migliaia di polpacci maschili che sbocciano in ogni dove". Malgrado anch'io apprezzi un polpaccio maschile ben tornito e lievemente peloso, per me altri sono i segnali dell'estate in arrivo. In passato, quando ero ancora un adolescente senza alcuna esperienza diretta dell' "amore che non osa dire il suo nome", per me l'estate arrivava quando vedevo in giro i primi ragazzi che indossavano le scarpe senza calzini - e le loro caviglie nude irretivano il mio sguardo - o le prime magliette o camicie a maniche corte, cosicché quando alzavano le braccia, magari per ravviarsi i capelli, a me si seccava la bocca mentre, eccitato, sbirciavo i ciuffi di peli sotto le ascelle. Ora che è comunque passata tanta acqua sotto i ponti, per me l'estate si annuncia quando comincio a vedere in città i primi ragazzi che camminano a piedi nudi. Qualcuno si è lamentato per la volgarità e il carattere quasi plebeo delle infradito imperanti ovunque: io non sono affatto d'accordo - e come me, immagino, non lo saranno tutti gli appassionati di "callipedi" maschili. Io, a dire il vero, non vedo l'ora che arrivi l'estate proprio perché un sacco di ragazzi in "flip-flops" cominciano a sciamare in città e se allora cammino a occhi bassi per certe strade come via Torino non è per una naturale ritrosia. Certo, non amo le infradito firmate, che vorrebbero nobilitare un tipo di calzature che nobile non è, mentre preferisco dei semplici esemplari neri. La nobiltà è tutta del piede, che si espone così agli sguardi quasi lubrichi degli appassionati, eccitandoli senza nemmeno rendersene conto.

Una questione di bilanciamenti

Stanotte su un piatto della bilancia c'erano una lunga giornata, il sesso già fatto nel primo pomeriggio, una seduta in palestra con relativo bagno turco dopo l'allenamento, il mal di testa che mi era venuto successivamente, i chilometri macinati oggi in bicicletta per tutta la città. Sull'altro piatto, invece, c'era ancora una gran voglia di cazzo - e per di più di un cazzo già sperimentato più volte, immaginandosi il quale la fantasia ha cominciato a galoppare. E, come se non bastasse, il cazzo in questione voleva presentarsi subito, per così dire, in "carne e ossa". Quesito: quale dei due piatti ha avuto più peso nella mia decisione di stasera?

Almeno, adesso, il mal di testa mi è passato. (Che esista un'ignota relazione tra ano e testa?).

Solitudine e collettività: lo scrittore

Siccome luglio sta finendo, fa caldo, si avvicina anche il fine settimana e la presenza dei lettori davanti al computer si fa scarna, ho pensato di recuperare una cosa che avevo scritto sul mio "diario" l'otto novembre dell'anno scorso. Dilagava allora in internet una "polemichetta" sugli scrittori, sulla loro presenza pubblica, sulla loro capacità (o incapacità) di sfruttare le risorse della rete. Io evitai di dire la mia, per non aggiungere benzina sul fuoco e per non irritare animi già (inutilmente) scaldati. Però avevo buttato giù di corsa un paio di appunti stizziti. Ora li rileggo e li pubblico, visto che ormai tutto si è ammosciato e afflosciato e di certo non importerà a nessuno quello che pensavo io.

"Il mito dello scrittore-genio solitario, romantico, che in una soffitta umida e buia, magari al lume di un moccolo e con una matita dalla punta smussata, scrive febbricitante il suo capolavoro (mentre, per soprammercato, piove dal tetto) è una stronzata: è vero. La scrittura ha per forza una dimensione sociale, perché nessuno scrittore scrive nel vuoto: c'è sempre qualcuno che l'ha preceduto e lui, magari senza saperlo, attinge a un patrimonio condiviso. Del resto, lo stesso linguaggio è un fenomeno sociale e non si crea dal nulla (figurarsi poi quando uno scrittore riscrive l'opera di un altro o recupera e rielabora miti antichi: Ulisse o Gilgamesh, per dire). Ma dire una cosa così significa ribadire un'ovvietà. Un'ovvietà che non è peculiare alla scrittura in quanto tale, perché ogni attività umana ha un'origine sociale, effetti sociali, propaggini sociali (e quindi politiche, anche - come dice la Szymborska nella sua bella poesia). Se io mi friggo un uovo è solo perché c'è un allevatore che tiene le galline, raccoglie le uova, qualcun altro che le ha trasportate in negozio e me le ha vendute; perché c'è il gas che qualcuno ha estratto e fatto arrivare fino a casa mia; qualcun altro ha progettato la padella in cui friggo. Altri, ancora, hanno estratto il metallo per fabbricarla, e così via. Da solo io non so far l'uovo, nemmeno se mi accuccio per giorni interi, e non so produrre il metallo per la padella. Forse potrei produrre il metano da solo, ma dubito di saperlo fare in quantità sufficiente per friggerci un uovo.

C'è una differenza, però: io l'uovo, alla fine, me lo friggo da solo, in casa mia - grato a tutti gli esseri umani che hanno contribuito affinché io potessi compiere un'azione così semplice eppure per me vitale, ma non li convoco tutti nella mia cucina quando sono ai fornelli. Allora perché lo scrittore che vuole scrivere da solo nella sua stanzetta e, al momento della scrittura, rifiuta la dimensione collettiva deve essere considerato un individuo un po' cieco e non al passo coi tempi? Molti scrittori non sanno o non vogliono 'stare in rete'. Se non vogliono starci, è loro buon diritto, o no? O vogliamo la collettivizzazione forzata della scrittura?

(Inoltre io resto dell'idea di pormi come lettore davanti al testo. Tutto quello che gli sta attorno può essere - entro certi limiti - anche interessante, ma è pur sempre solo paratesto - quando non è, invece, sterile pettegolezzo o polemica che serve solo a rinforzare l'ego di chi legge e non scrive, ma vorrebbe volentieri saperlo fare)."

(8 novembre 2005)

Alan Dershowitz, in difesa di Israele

Quando è cominciata l'aggressione dell'Hezbollah contro Israele ero immerso nella lettura di un libro che, nemmeno a farlo apposta, capitava proprio nel momento giusto. The Case for Israel, di Alan Dershowitz, è un testo che consiglio a tutti coloro che vogliono farsi un'idea esatta di che cos'è Israele, come è nato e come si sono sviluppati, negli ultimi cent'anni, i suoi rapporti con i palestinesi e con gli altri stati arabi. Ma è, soprattutto, un libro che fa piazza pulita - con argomentazioni circostanziate e documentatissime - di molte falsità che vengono diffuse da una propaganda unilateralmente filopalestinese e filoaraba (quando non filoislamica). La posizione di Dershowitz è molto chiara: è lui stesso a dichiararlo: "Io rifiuto (...) le rivendicazioni estremistiche da entrambe la parti: rifiuto la rivendicazione estremistica ebraica secondo cui 'tutta la Grande Israele' dovrebbe essere uno stato ebraico, e rifiuto la rivendicazione estremistica araba secondo cui lo stato ebraico, anche se avesse 'le dimensioni di un francobollo... non ha diritto di esistere". Dershowitz è quindi un sostenitore della soluzione dei "due stati", uno di fianco all'altro: uno stato ebraico e uno stato palestinese. La stessa cosa non si può dire di certi campioni della causa palestinese se, come è vero, nel 2001 le proposte fatte dall'allora premier israeliano Barak, che era intenzionato a cedere al nascente stato palestinese il 97% dei territori occupati, la città vecchia di Gerusalemme, oltre che ingenti riparazioni in denaro per la questione dei rifugiati, furono rifiutate in maniera inspiegabile da Arafat, che al contrario rilanciò la strategia del terrorismo, contando sulla reazione di Israele e sulla risposta emotiva del resto del mondo. E' lo shock per questo episodio che ha spinto Dershowitz a scrivere, nel 2003, The Case for Israel.

"The number you've called has been disconnected..."

Mentre scrivo, faccio di tanto in tanto una pausa e vado a rovistare negli immensi archivi di Youtube, da cui in realtà dovrei tenermi lontano perché so che è come una droga. Però ho trovato questi video, che non conoscevo. Non sono assolutamente adorabili? (Come ha scritto qualcuno nei commenti: con il tempo hanno perfezionato l'arte di stare completamente immobili). E non era bellissimo Karl Bartos?

Servire il popolo?

Siamo per il popolo e a favore del popolo, ma fintantoché il popolo ha quei requisiti che soddisfano noi e i nostri apriorismi. Altrimenti il popolo stesso o è stato plagiato - con vari strumenti atti a fargli il lavaggio del cervello - o si dibatte ancora nelle secche della falsa coscienza (e il corollario è che gli spiegheremo noi quali sono i suoi veri interessi, di cui però è ancora all'oscuro). In nessuno dei due casi è quel popolo a cui noi ci riferiamo quando ce ne riempiamo la bocca. C'è sempre un lato ambiguo nell'esaltazione di questo fantomatico popolo e quando qualcuno fa notare le contraddizioni che si aprono, allora ci rifugiamo nell'idea di un popolo "perfettibile", un popolo cioè che si migliora, si evolve, si informa: peccato, però, che tutto è tranne il popolo così com'è. E' il solito difetto di non voler guardare in faccia la realtà se questa ci risulta troppo sgradita o se non ne vuole sapere di rimanere compressa nei confini della nostra gabbietta bell'e pronta. Allora, facilmente, questo stesso popolo si merita il nostro disprezzo. Qualche volta è grezzo per sua natura - e gli elitisti pensano che appunto per questo vada ignorato, mentre i populisti ne apprezzano proprio la rozzezza, che interpretano come genuina sincerità -, altre volte i meglio intenzionati preferiscono cercare altrove i colpevoli di questo difetto. La televisione, per esempio, che è il vero strumento di rimbambimento delle masse. Sono anch'io incline a condividere quest'opinione - e infatti tengo spento il famigerato elettrodomestico -, ma allo stesso tempo temo che se la televisione - e gli altri media di rincoglionimento di massa - si proponesse di diventare "intelligente" ed educare il popolo, fornendogli gli strumenti per meglio indagare e comprendere la realtà, il popolo - o gran parte di esso - vorrebbe continuare a mangiare la merda che mangia adesso. Forse la triste realtà è che i mezzi per "elevarsi" ci sono tutti e non sono necessariamente elitari: chi vuole leggere o studiare, può farlo. Esistono ancora - per fortuna - le biblioteche pubbliche e nessuno viene costretto, sotto minaccia di morte, a non leggere e a non informarsi. Altrimenti non ci resta che parlare di "popolo" e di "masse", esaltarne i valori quando ci fa comodo (ovvero quando quel popolo si trova, per una pura coincidenza, dalla nostra stessa parte) e censurarne la stupidità quando invece ci disturba (ovvero quando quelle stesse masse, pur un'altra coincidenza, si ritrovano dalla parte opposta). Lo so perché è un errore che tutti, una volta o l'altra, abbiamo commesso e commettiamo. O forse vogliamo sottoscrivere le famose parole di Bertolt Brecht che, in una famosa poesia delle Buckower Elegien scritta dopo l'insurrezione degli operai a Berlino Est nel 1953, domandò, non so quanto provocatoriamente: "Il popolo si è giocato la fiducia del governo. / Non sarebbe più semplice se il governo sciogliesse il popolo / e ne eleggesse un altro?"?

Acidità assortite di una mattina d'estate

I

Ho visto un biglietto della lotteria per la festa milanese di Rifondazione Comunista. Il primo premio in palio è un viaggio in "Palestina". Adesso mi aspetto che, nelle loro prossime dichiarazioni pubbliche, rivendichino il ritiro delle truppe italiane dalla "Mesopotamia".

II

Quando a sinistra si liscia il pelo del popolo si è "democratici", quando lo si liscia a destra, si è invece "populisti".

III

Non credo alle teorie del complotto e alla dietrologia, specie se applicate alle faccende italiane. In Italia siamo troppo cialtroni e improvvisatori per pianificare un vero e proprio complotto, per il quale occorre avere un minimo di capacità di progetto. I cosiddetti "complotti" - che fioriscono soprattutto nelle menti dell'estrema sinistra - sono per lo più la declinazione italiana (in salsa politica) dell'entropia. "Che cosa c'è dietro?" Dietro di solito non c'è niente. Dietro, in questo momento, c'è soltanto il mio sedere: se qualcuno vuole favorire...

E' estate e fa caldo

E' estate e fa caldo. Fa molto caldo. Sembra che sia questa una delle notizie salienti di questi giorni e io posso confermarlo. Mi guardo, mi tocco, mi annuso: sì, sono sudato e puzzo. Vuol dire che è vero: delle altre notizie che farciscono i quotidiani in questi giorni non ho informazioni di prima mano e mi tocca fidarmi, ma su questa sono sufficientemente preparato per dire la mia senza tema di smentita. Pare persino che ci siano "cinque gradi più della media stagionale". Solo che questo lo dicono ogni anno e io mi chiedo quando queste temperature più alte entreranno anche loro nel calcolo delle medie stagionali. Sul Corsera di ieri c'erano le immagini con le strategie di sopravvivenza dei milanesi rimasti in città: alcuni si sono rifugiati nel centro commerciale Bonola. Mi sono depresso.

Ieri mi sono limitato a restarmene tappato in casa tutto il giorno. Sono rimasto in boxer e maglietta e ho ciondolato da una stanza all'altra, cercando di leggere disteso a letto, dove però l'aria era afosa e immobile e il ventilatore non funzionava - ma ieri notte l'ho fatto ripartire con uno stratagemma. Mi sono trascinato davanti al computer, ma lo studio attento di questo sito non ha fatto che accrescere la produzione delle ghiandole sudoripare, anche nelle zone più direttamente sollecitate dalle immagini che facevano capolino sullo schermo. Ho pensato anch'io di uscire di casa e cercare riparo, se non al centro commerciale Bonola, almeno in palestra - dove c'è l'aria condizionata - o alla Fnac, ma mi bastava uno sguardo fuori dalla finestra, con lo spettacolo della gloria del disteso mezzogiorno e dell'arsura, in giro, per darla vinta alla mia accidia. E' estate e fa caldo.

Non sono soltanto gli anziani e i bambini le vittime di questa calura straordinaria, ma anche i giovani che normalmente hanno gran copia di energie da spendere. E, infatti, oggi - poco dopo mezzogiorno, giusto quando il sole è a picco nel cielo - ricevo una telefonata di M.S. che m'implora di andarlo a prendere in ufficio e portarlo a casa, perché il caldo straordinario di questi giorni lo ha mandato in deliquio. Io, che mi sono svegliato alle undici e mezzo dopo essere andato a letto alle tre e che sono ancora in mutande - sempre occupato a consultare il sito suddetto -, mi vesto rapidamente e stringo un patto di non belligeranza con il nemico di classe, ovvero prendo un taxi e vado a recuperare il relitto umano.

Per il resto - caldo o non caldo - la mia giornata scorre come sempre: io che vado in palestra (con un contentino post-allenamento), io che mi trascino sotto il sole battente e con l'aria rovente che sale dall'asfalto ed emana dalle macchine in corsa, io che passo in libreria prima di andare in ufficio e compro un libro, da me tradotto anni fa, che ora esce in edizione tascabile e lo pago di tasca mia perché l'editore mi fa omaggio solo delle prime edizioni.

E' estate e fa caldo. Più caldo del solito? Ma non si diceva così anche l'anno scorso? Dov'è la novità? Niente di nuovo sotto il sole.